Soy el arte de un doctor

Cause de una dama,
lince de alas blancas.
Musa de agua helada,
suaves carcajadas.

No fuimos tú y yo,
doctor sin su bailarina,
bailarina y medicina,
puta distancia entrometida.

La distancia no era nada,
solo un chiste de la vida,
donde tu mismo decides
que morir era lo tuyo.

Esta linda bailarina
danzando vivirá herida
y tu nunca curarás
esa patada letal.

Tu me hiciste ser tu arte,
y tu mismo en tu cuerpo
provocaste ese caos
que ni un doctor curaría.

Tengo un dolor en la espalda - susurré.

Tengo la columna vertebral adormecida, anestesiada, muerta.

Aquí llegué, aquí me fui.

Dormida, y dormida llegué, nunca sola…

Con lagrimas en los ojos, con mi cuerpo estremecido, deshidratado.

Ahora...

...ahora tengo picoteadas todas las venas de mis brazos.

No fue la heroína, ni siquiera el éxtasis de su fulgor de mujer.

Fue ese suave caudal de la vida que nos lleva a donde estamos,

a donde no estoy.

A donde tal vez voy.

Voy o no voy, sufriendo, llorando, en silencio tu pérdida dolorosa.

Que no es mía ni tuya, ni de nadie, es de aquella damisela de vestido púrpura que se acerca a un hombre en el recibidor del hotel Ancira.

¿Pero dónde será el hotel Ancira, si ni siquiera lo concibes en tu cabeza? ¿Dónde va a estar si no está aquí?, ¿O allá?

Como el tafil dándote vueltas en tus órganos sexuales, como la masturbación poderosa de tu propio ente quemado, de tu propio instinto, de ese animal que tú eres. Que yo soy, pero que al final, no es nada, no dices nada.

Asco, escoria, pudrición, descomposición humana, mental, mental, corporal y humana de nuevo.

Sexo, semen, vagina, penetración, sudoración.

Olor.

Tafil, paracetamol y heroína en la columna vertebral.

No sé ni que estoy diciendo, pero algo es lo que es, si no es ¿cómo será que estoy haciendo lo que ya ahora es?

-¡Tengo un dolor en la espalda que no se me quita!

...Anestesiada, muerta, pero con vida.